Позвонила мне как-то одна добрая знакомая — врач, не раз помогавшая мне в каких-то моих бедах, со слабым здоровьем связанных. А тут она сама занемогла, причем всерьез, и попросила послужить о ее здравии молебен. Я, как мог, успокоил ее и собрался уже идти служить, да задержался ненадолго… Чувствую — и мне что-то нехорошо, и ночью почти не спал, и мысли от усталости путаются. Ну какая, думаю, от молитвы моей сейчас польза! Я и молиться-то не могу! Но стыдно стало, и решил: пойду и послужу просто потому, что обещал, чтобы не обмануть.

Пошел, отслужил, едва понимая сам, что читал и что пел. Вернулся к себе, и тут же телефон звонит — та самая знакомая, врач. Ей вдруг лучше стало — и физически, и, что еще важней, душевно. Страх, который ее измучил, отступил.

Конечно, это не единственный пример такого рода «совпадений», которые мы постоянно замечаем в своей жизни, пока молимся, и которых, как сказал когда-то покойный епископ Василий (Родзянко), не бывает, когда молиться перестаем. Но мне почему-то именно он особенно запомнился. Возможно, потому, что на этот раз молитву особенно трудно молитвой было назвать.

Точно это так: когда мы стоим в нерешительности перед иконами и раздумываем, взять ли молитвослов в руки, открыть ли его, начать ли — читать хотя бы, то многое решается в этот момент: и в жизни близких наших, и в нашей собственной.

Порой именно молитва наша, такая немощная, такая рассеянная, становится для Господа, по слову святителя Феофана, поводом для милости — столь необходимой. А порой именно ее-то и недостает. И иногда это все становится совершенно, отчетливо ясно, свидетельствуется самой жизнью и чувством сердца. Иногда же (чаще, разумеется) остается сокрытым от нас, чтобы открыться после — когда вообще все откроется.

Игумен Нектарий (Морозов)